Quelques heures déjà que cette femme erre dans le chemin sinueux qui mène à la forêt. Le regard éperdu, elle s’enfonce dans la profondeur de la nuit. Son visage est blême comme celui de la lune pleine, seule source apparente de lumière… Aller de l’avant, marcher toujours sans s’arrêter… La masse sombre des arbres effraie un peu à cette heure tardive mais ne freine pas la course de l’insensée. Sans se soucier de l’ombre grimaçante du feuillage, elle continue, pénètre l’orée anathème. Le hululement du  hibou se mêle aux cris stridents de l’enfant qu’elle tient maladroitement dans ses bras. Faire vite, commettre l’horrible baptême… Ignorer au contact de cette chair qui est sienne, le frisson de l’innocence, la douceur de la peau encore ensanglantée… le nouveau-né a quitté sa matrice pour recevoir la béatitude du sein maternel. Le corsage entrouvert, le petit est  en proie à la caresse venimeuse du vent. La  mère tremble elle aussi… Revenir sur ses pas est inutile… Ne vois-tu pas pauvre folle le sourire de Médée poindre dans l’astre nocturne ? Les pieds nus de la malheureuse foulent la terre pourpre de Brocéliande , théâtre de  sa déchéance. Dans sa tête, seul est perceptible le bruissement de la  feuillée, douce imploration de la sylve bientôt profanée. L’aube est proche… La mère écrase de sa main frèle  la rosée de son œil irrité. Réprimer les tourments de cette conscience devenue si lourde … Le nourrisson bercé par la cadence s’est assoupi.  Sur les paupières closes, elle  dépose un ultime baiser. A l’horizon, se dresse lentement Phébus, l’ardent complice de l’éveil des hommes. La femme accélère le pas, il est temps d’en finir… Dans sa course effrénée, elle sent l’inévitable chancellement de ses jambes, c’est la chute. Dans un même hurlement, la mère et l’enfant tombent sur le sol humide. Elle  se redresse péniblement : sa cheville est foulée, son bébé semble sans vie, … sans vie… Sombre ironie du sort… dieu a ouvert la voie à ce qu’elle répugnait à faire. Ce rire est terrible, c’est celui de la démence… Cette femme s’éloigne de ce petit amas de chair, elle boîte. Survient la panique, le sentiment de culpabilité, le revirement maternel. Qu’a-t-elle fait ?… Un soupçon de lucidité trouble son esprit. Elle revient sur ses pas, ramasse l’enfant… son enfant… Son oreille collée à la poitrine, elle entend le faible battement du petit cœur, le cœur de son enfant. Elle reprend alors sa marche en quête du lac damné par Morgane. Déposant le petit être sur la berge, la mère se jette dans l’eau glacée du Miroir aux fées. Le ciel est bleu, un bleu gris propre à la Bretagne. Il fait clair maintenant. Pourtant, personne ne peut discerner distinctement cette silhouette fuyante, cette ombre à la dérive…